Frissonnant au souffle d'automne
Mais éclatant de ses multiples couleurs
Le bouleau ploie sous le vent.
Le bouleau fragile
Le bouleau gracile
Gracieux
S'élance dans le ciel nuageux.
Son écorce grise, blanche et pâle
Met de la gaieté à ma palette.
Retenant ses feuilles à regret
L'arbre m'offre un bouquet
Magnifique
Pour faire, à l'hiver, la nique.
Un vent fort,
Un vent du Nord
Emporte alors les feuilles
Qui tourbillonnent,
Planent et piquent à terre.
L'arbre nu, sans parure,
Sans armure, passera l'hiver
Jusqu'au retour de la nature.
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