Cric, crac
Les graines du lupin
Eclatent
Dans le jardin
Les feuilles bruissent
Des pas crissent
Sur le gravier,
Roucoulent les ramiers.
Le soleil orange
Va descendre à l'horizon,
Au loin, le son d'un carillon,
Les fleurs se penchent
Et se ferment pour la nuit.
Il n'y a plus de bruit.
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